Cuidado, poetas.
Habéis encerrado el amor
Entre las frases más hermosas.
Y en realidad,
Es el animal más peligroso
Que existe
Sobre la faz de la tierra.
Cuidado, poetas.
Porque cuando consiga escaparse
(Y lo hace muy a menudo)
Os arrancará el corazón
Y os dejará
Con un gran agujero negro
Que absorverá todo vestigio de vida
A su paso.
Cuidado, poetas.
No tratéis
De domesticar lo salvaje.
El que no ha acabado muerto,
Queda malherido
En cuerpo y alma.
Para siempre.
Si todos amáramos la poesía,
No habría necesidad de homenajes.
Porque incluso mirarse en el espejo
Sería el acto
Más maravilloso de este mundo.
Tendríamos nuestras vidas
Tatuadas en versos inmortales
Para poder leernos salvajemente.
Como los perros se olisquean,
Previamente,
Antes de follar
Los unos con los otros.
Y seríamos más promiscuos
y libres que nunca.
Entonces,
Esta civilización fibromiálgica,
Esta Sociedad de Lamentaciones,
Se iría, por fin,
A tomar por culo.
- No me entiende,
Me toma por extravagante
Pero me ama.
¿No es irracional y maravilloso?
- Sí, Juana.
Incluso que quieras
Despertarle con un beso.
Pero,
¿No ves que el rey Felipe
Está muerto?
"Si no vuelvo a por ustedes,
Significará que el infierno no existe,
Mis pecados no fueron tales
Y la muerte es sólo eso: la nada.
Aun así, recen.
Porque mi odio es eterno
Y les perseguirá siempre
Gritándole a sus conciencias
Por todo el mal que me hicieron".
Hay ahí fuera,
Hoy,
Todo un ejército de nubes negras
Dispuesto a mearos encima,
Optimistas hijos de puta.
A los coleccionistas de frases tercermundistas,
De escritores que dejaron de serlo
Por ver sus almas en las estanterías de los centros comerciales.
(Como si escribir fuera el resultado de una Olimpiada)
A los orondos, rechonchos y rebosantes
De paz en sus pollas y en sus versos,
A los de hipócritas finales felices,
A los que crean que sus mujeres nunca se la han pegado
Y, en definitiva,
A los bien pensantes nacionales y extranjeros.
(Puesto que yo no distingo el color del papel higiénico)
Sí.
A todos y cada uno de vosotros.
De mi parte.
De parte de todos los que estamos abajo,
Con la soga al cuello
Y la botella medio vacía.
Rezando, rabiando,
Prostituyendo nuestros sueños
A cambio de una combinación ganadora.
La que nos habéis robado
En forma de nóminas miserables
Aprisionando nuestra alegría
En luminosos campos de concentración.
Hay,hoy, todo un ejército de demonios
Dispuesto a abalanzarse sobre todos vosotros.
Y lo harán cuando menos lo esperéis.
Traspasarán vuestras ropas y vuestros flamantes cuerpos
Y se os colarán tan dentro
Que por mucho que gritéis, os revolquéis y os desnudéis,
No podréis arrancároslos.
No.
Comenzará con un susurro
Y, poco a poco, irá in crescendo
Hasta llegar a un grito.
Será el del noventa y nueve por ciento del planeta,
condenado por vuestra opulencia.
Las familias que desahuciasteis,
Los moribundos que quedan en las salas de espera,
Los inmigrantes ahogados,
Los emigrantes desesperados
Y, en definitiva,
De los que como hoy,
Con sus negros panoramas,
Se imaginen al borde de la locura
En una habitación de motel
Con un vaso de whisky
y una última nota que diga:
"Dios, ya que me arrebataste la esperanza
Hoy, despídete de una de tus criaturas".
El sol saldrá mañana para vosotros,
No hay duda.
Pero no será lo mismo.
No será el mismo.
Habrá perdido mucha parte de su brillo.
A la una y cuarto de la madrugada,
La temperatura puede rondar,
Aproximadamente,
Los 23 o los 25 grados de temperatura.
El problema es la falta de viento.
Ni una pequeña brisa que nos permita dormir tranquilos.
Y debido a este bochorno,
Las ventanas permanecen abiertas
De par en par
Esperando el milagro.
Y se oyen todo tipo
De conversaciones
Eso me permite conocer algo más
A mis desconocidos vecinos.
Los mismos que sólo te saludan en el portal.
Fuera, una extraña niebla se apodera de sus recuerdos y,
Narcotizados,
Se les olvida que convives con ellos.
Una lástima.
Especialmente, por la guapa enfermera de arriba del todo
Y ese aroma a sueños silvestres
Que baja y se cuela en tu casa.
Para arroparte.
No por el resto.
No me interesan.
Salvo mi vecino de enfrente.
Un rudo exmilitar,
Divorciado,
Que mantiene largas conversaciones,
Consigo mismo.
Y que todos oimos.
Mi mujer piensa
que se está volviendo loco.
¡Loco!
¡Loco!
Y la única diferencia entre él y yo,
Creo,
Estriba en la necesidad
Que yo tengo
De ponerlo por escrito.
Y así, no acabar llamando al timbre
A estas horas
Para pedirme que entre y le ayude.
Alimentar la tristeza cinco veces al día.
Bocanada a bocanada.
Enamorarte de muñecas rotas
Y coleccionar sus lágrimas.
Preferir la oscuridad y el caos
A una vida de luz y de alegría.
Andar por caminos que,
Aparentemente,
No llevan a nada.
Amar y odiar.
Gritar, gritar,
¡¡Gritar!!
Por respuestas inverosímiles.
Gritar para que el mundo entero se calle
Por un segundo
Y escuchar,
Para encontrar tu verdad,
Los latidos
De cada uno de nosotros.
¿Los habéis oído?
Sí.
Pues son falsos.
Hechos a medida
En alguna fábrica
Por niños de colores.
Fíjaros.
En las instrucciones
pone:
lavar en agua fría
Y llevar una vida cómoda.
¿Y cómo es un vida cómoda?
Sin preguntas,
Para que no encoja.
¿Y vosotros os mostráis maravillados
Por un cuerpo celeste
Sin más forma que el polvo
Y la roca desnuda que lo cubre?
Malditos.
Qué será de vuestros ojos,
De vuestros labios,
De vuestras manos...
Cuando contemplen
Unos increíbles ojos castaños
Que te inviten a entrar.
Unos pezones traviesos
Que jugueteen
Por salirse de la blusa...
Unas piernas que os quieran amar.
Arderéis,
Sin ninguna duda.
Arderéis
Como yo ardo
Ante el cielo que me quema
El raciocinio.
Que centímetro a centímetro
Se convierte
En toda una constelación
Y transforma en magia
Todo tu presente.
Entonces,
No querréis contemplar nada más.
Porque no existe algo más hermoso.
Ni siquiera la luna
En todo su esplendor.
Queridos sobrinos:
Heredaréis de mí, momentos.
Tan sólo eso..
Los libros,
Los vinos,
Las películas,
Las músicas...
Todo eso es secundario.
Heredaréis un rostro,
Unas pupilas que brillan.
Os contarán
Cuanto amé y fui amado
Y en esos ojos
Podréis comprobar cuán de cierto
Ha habido en todo ello.
Entonces, comprenderéis que ha merecido la pena.
Y
Sí, queridos sobrinos
Son esos...
Los pequeños momentos.
Los que hacen del camino
Un recorrido más agradable.
Los que pasan a hurtadillas
Mientras tenemos la mirada despistada
Esperando un tren que no llega.
Que no os engañen.
Heredaréis de mí
La felicidad que tuve
Y, únicamente,
Espero que os sirva algún día.
Tan sólo serán momentos,
¡¡¡Pero qué momentos!!!
Escrito está...
En cien paredes distintas
De cien barrios distintos
De cien ciudades distintas
De cien países distintos...
Y casi todos hemos ignorado este
Último mensaje de los dioses...
Tal es la incredulidad que nos rodea.
La música como primer y último grito
De guerra,
De inconformismo,
De vida,
De libertad.
- ¿Tú también?, me preguntaste.
¿Tú también finges tu vida?
¿O sólo los orgasmos?
- Jodida impotencia ésta
Que ya no levanta sueños
Ni futuro, te contesté.
¿Verdad, hermano?
- Os lo han robado casi todo,
Sentenció el arcángel.
- Menos mal que nos queda
El whisky, la poesía,
...El tabaco...
- Sí. Y el amor, senteciaste.
- ¿El amor?
Olvídalo.
El amor es un lujo.
La rabia, tal vez.
Escribir y arder
A partes iguales, Gabriel.
-Y pelearos a tiros,
Después
Con el presente, ¿no?
Como siempre habéis hecho.
- Ya lo sabes.
Desde que nos expulsaste del Paraíso.
Luchar en las barricadas
Todos los días
Y poder rescatar palabras
Para que vayan germinando dentro.
- ¿Para qué, humano?
- Para que vuelvan a ser nuestras.
Aunque sea por un segundo.
- ¿Incluso en el precipicio?
- Incluso cuando estemos cayendo
Hacia mil soles oscuros.
Una vida,
Un Dios.
Un único rey
Y una única reina:
TÚ.
No creas en nadie más
Y huye del resto.
Sólo son charlatanes
Que te querrán
Para exhibirte en su feria.
En su particular circo
De los horrores
Donde todos bailan a su ritmo.
Acaba con todos ellos.
Tres botellas y media de whisky,
Veinticuatro arañazos
En el alma
Y hambre,
Mucha hambre de poesía.
Rabia, sudor
Y un corazón caníbal.
Lágrimas
Y un Minotauro
A punto de salir del laberinto.
Tabaco y pastillas.
Dolor de espalda
Y un tatuaje hecho por el diablo:
"The End is Near"
(El Final está cerca).
Elige. Elige tu vida. Elige ser ese chico joven y musculado. Aquel que sale en la televisión, burlándose de todo y de todos. Aquel al que las adolescentes se tirarían. Elige. Elige como pasan los años. Conviértete en un cuarentón que se arrastra de programa en programa, opinando sobre lo mismo que hace veinte años y ya no haces ni puta gracia.
¿Qué pasa?
¿De príncipe has pasado a rana?
Ahora elige. Vuelve a elegir tu vida. Asciende, vamos.
Elige ser el Director de tu trabajo. Elige estar en lo más alto. Elige lo bien que sienta tener una casa más grande, cochazo y piscina.
Elige un sueldazo.
Elige como pasan los años. Elige la gracia que te hacen tus empleados. Siempre pidiendo favores, siempre molestando. Elige un puñetazo en la mesa. Elige los gritos y las humillaciones delante de todos. Que sepan quién manda aquí. Elige el miedo y el dolor con ellos. ¿Y a ti que te importan? Elige como se apartan a tu paso. Cómo te miran.
Fíjate. Fíjate bien porque no hay nada de envidia en ellos.
Más bien, odio.
Odio. Odio.
Odio.
Y mucha tristeza.
Siembras la tristeza a tu paso.
Eres el Caballero de la Triste Figura,
La Dama de la Podredumbre.
Elige y cambia.
Ahora cambia. Elige ser un santo. El típico joven que se desgañita en las manifestaciones. Comprometido con el partido y con todos. Ahora elige. Elige como pasan los años. Secretario general y después, Presidente. ¿Por qué no? Quién te preste el dinero te dará las órdenes, no lo olvides. Gobernarás para ellos. No para el resto. Enciérrate en tu mundo. De coches oficiales, recepciones oficiales y mansiones. Beneficios, beneficios y beneficios. En B, en C y en D. Favores para los amigos. ¿Y el pueblo? ¿Y los suicidios por hambre?
Elige.
Elige tu vida. Elige tus balas cuando la conciencia comience a dar vueltas.
Elige tu vida...
...Y aprieta el gatillo.
Mis derechos laborales,
Dices,
Van desde tu entrepierna
Hasta mi boca.
Y que me agache solícito,
Recuerdas,
Para, si lo hago bien,
No humillarme en público.
Lo haré.
No te preocupes.
Y cuando esté de rodillas,
No te olvides.
Porque será tal el mordisco,
Que ni Dios ni el demonio
Impedirán que te desangres.
Desempresario,
Agente antisocial,
Violador, en definitiva.
En mi hambre mando yo.
Hijo de puta.
Yo busco alejarme del dolor
Y de este mundo
Donde todos giran la cabeza
Pase lo que pase
Y veas lo que veas.
Tú me señalas:
¿Qué ves ahí fuera?
Y yo te contesto:
Niños.
Niños muertos.
La risa de un dios vengativo
Tan inocente como un lobo.
Vuelve a llover fuego y azufre
Mientras hay gente que lo celebra.
¿Por qué?
Aquí dentro:
Nada.
No hay nada.
Un pico y a dormir
Y ahora yo te pregunto:
¿Quién es aquí el enfermo?
¿Quién el monstruo?
Nunca te van a decir que no.
Y tú tampoco a ellos.
Buscas el respeto y
El amor que te quitaron,
Y lo encuentras en pequeñas dosis
Que no duelen.
Entonces, tienes el no tiempo en una mano
Y en la otra, una celda de colores.
En tu cabeza,
Parece que no hay reproches.
Pero no.
Eso es lo más peligroso,
Solo se esconden.
Terminarán por acabar contigo
Y, en tu lecho de muerte,
Pedirás una última dosis,
Una última calada,
Un último corte,
Un último trago.
Y todo el dolor escondido
Aparecerá de golpe.
Y ése, será tu último aliento,
Lo único que lleves.
P.d.: La Primavera siempre estuvo ahí fuera. Lejos de los anuncios.
