Muerte en mayo del 68

Inútil.

        Inútil.

                 Inútil.

                           Inútil.

                                      Inútil.

                                                  Inútil.

          
- "Eres un inútil
     Que nunca llegará a nada",
  Le han dicho machaconamente.

Desde pequeñito.

Y esas palabras le han ido
Atravesando de parte a parte
Con la misma crueldad del rayo
Que mata al niño y al adolescente.

Que deja malherido al hombre.

(En su interior,
Nunca volverá a ser el mismo
Incluso cuando sueñe.

Vomitará sólo demonios).

Y aparece, de manera cruel,
Amarrado a ese pasado
Para que no se escape.

Y condiciona toda su existencia:

Trabajo,
Estudios,
Sexo,
Amor,
Familia,
Amistades...

Seis paredes que encierran
Su particular manicomio
Donde fabricar sus propios monstruos.

Inventar finales felices
Sólo para los cuentos de hadas.

Escupir y eyacular
Dibujando barbaridades
En su mente.

Y fumar y beber
De manera casi compulsiva
Por ser las únicas personas
De este mundo
Que no le van a reprochar nada.

Convertirse,
A sí mismo,
en su peor enemigo.

En el número uno.

Fuera, lejos de esos muros,
Surje todo un grito de guerra:

"No servir...y además para nada.

¡¡¡ La Libertad total !!! "

Como respuesta de los nuevos tiempos.

Pero él no sabe que es libre,
Por tanto.

Y sus padres, en definitiva,
Le han dado,
Desde pequeñito,
El mayor regalo de todos.

¿Qué más se puede desear?

En breves instantes,
Todo habrá acabado.

                                            Nada.

                                  Nada.

                        Nada.

              Nada.

Nada.

(Fuera está oscureciendo.
Se nubla.
La vida,
La lluvia,
Los primeros truenos.
La primavera.

Bajo los adoquines,
La arena de playa).