La vida es tuya

Si eres capaz de emocionarte
Hasta con el detalle más insignificante,
no lo dudes.

La vida es tuya.

Si eres capaz de amar
Por encima de las palabras
Y a pesar de éstas,
No lo dudes.

La vida es tuya.

Si eres capaz de escuchar,
Entender,
Curiosear
Y disfrutar de ello,

No lo dudes.

La vida es tuya.

Corre, 

No huyas. 

Corre hacia tu futuro. 

Corre hacia tu propio destino. 

No huyas.

Cambia si has de cambiar 

Tu punto de vista.  

No te conformes. 

Ríete con el espejo
Y ponte el mundo por sombrero

Y el cielo como meta.

¿Prohibido ser feliz?

Nooooo. 

Grita conmigo: 

¡¡¡Nooooooo!!!

Y corre. 

Si te gritan, corre. 

Si te quieren ver caer, 

Corre. 

Corre, 

No huyas. 

Corre hacia tu propio futuro

Sin mirar atrás. 

Parte de cero, 

Redescúbrete ahora. 

Y busca lo maravilloso en cada detalle, 

En cada mirada,

En cada sonrisa que te regalen
Por ser tú quién eres. 

El mundo real no es sólo 

El gris de las noticias.

No caigas en él. 

Y hazle caso a los sueños 

Cuando te susurran

Que el mejor momento es ahora.

Que te lo mereces.  

Si eres capaz de todo ello, 

De la mitad de ello, 

De una pizca de ello,

No lo dudes. 

La vida ya es tuya. 

¿Qué tengo?

Tengo los amaneceres nublados,

Los gritos de los vecinos, 

Y mi alma, 

Que ronca a veces y a voces, 

Pidiéndome que me calle. 

Tengo los primeros rayos

De un sol 

Que no siempre sale...

La sed en la garganta...

El café descafeinado,

Y las palabras, que, 

Indefectiblemente,

Sí,

Indefectiblemente, 

Se ahogan y mueren

No sin antes suplicarme

Que no las devore.

Que no las devore

Como Saturno devoró a sus hijos. 

Tengo el microondas traicionero,

Las ojeras de no dormir

De tanto buscarte en sueños

Y la voz. 

La voz, que en realidad, 

Es el eco, 

El eco de tanto llamarte. 

Llamar

O tiritar.

Que puede ser el efecto primario o secundario, 

¡Yo qué sé!

Sólo sé que lo tengo

O no lo tengo, 

Que en este caso,

Proviene del verbo olvidar. 

¿Alguien lo sabe?

Rebusco en los bolsillos

Y encuentro el corazón, 

Mi corazón, 

Más dormido que de costumbre. 

Lo guardo en la cartera. 

Junto a él, hay una nota,

Un plano, un mapa

Que parece del Metro

De tanto subir y bajar

Escaleras hacia el cielo

Y peldaños hasta el infierno. 

De tantas paradas

Como transbordos

O enlaces. 

Y entre medias, 

Por ahí, 

Sé que debe andar mi pulso. 

Subiendo y bajándose

En la misma estación

Antes de que suene el silbato. 

¿Qué tengo, entonces?

Tengo la cobardía con la que me ducho,

Las lágrimas descoloridas,

Las sábanas que hieren, 

Que arden. 

¿Y?

El calendario. 

Un calendario tan viejo y destartalado

Con aquella foto

De aquella mujer que fuiste tú

Diciéndome que es Lunes. 

¡Qué puta es la vida!

¿Verdad?

Al menos querría 

Poder estar en una película.

Ser ese Rambo indestructible

En esta guerra de Vietnam 

Que es mi vida. 

Y no ese pobre soldado. 

Ese pobre diablo

Que sabe que no va a volver

Ni sano ni a salvo

De tanta injusticia. 

¿Qué tengo?

Ni, tan siquiera, 

Balas para defenderme. 

Sólo versos, recuerdos. 

Imágenes

Que se almacenan desordenadamente

En este desván

Donde viven tantos monstruos. 

¿Qué tengo?

Las tardes, 

Que anochecen 

Con burlas constantes

De aquellos,

Ésos, 

Que día tras día, 

Te dejan las ideas hechas jirones. 

Y no. 

Ya no hay banderas que valgan. 

Están rotas. 

Rotas, 

Olvidadas en alguna,

De tantas batallas perdidas. 

¿Qué tengo?

El silencio. 

Ese silencio reinante

Al que me abandono

Desde que apago la luz

Hasta que me acuesto. 

Ese silencio

Y esa oscuridad con las que me fundo

En el mejor abrazo que me puedan dar

A falta de entendimiento. 

¿Qué tengo?

La mirada triste,

Me respondes...

Sí.

...La mirada triste...

Y dentro de esa mirada triste,

Todo este mundo. 

Escribe y sobrevivirás

"Escribe y vencerás". 

O, por lo menos, eso dicen. 

Y éste no es ningún ejercicio metafórico de nada. 

¿Vencer a qué?, me pregunto. 

De momento, 

Lo único que me provoca 

Es sangre en los nudillos.

Así,
Literalmente.

Los estrello contra el espejo
Hasta que consigo partir

Esa absurda imagen 

De Mesías, 

De Suicida, 

De Loco...

...De maquinista ciego

Que veo en esos ojos

Llenos de tristeza y de rabia.

Escribe y sobrevivirás, 

Eso es lo que digo.  

Sobrevivir al humo, 

A las indecisiones.

A la búsqueda del amor.

A la búsqueda de Dios y la Filosofía,

Del todo por el todo

En una última mirada.

 

Echado de mil y un bares abiertos.

Sí.

Tirado como un perro.

Tirado como un perro 

En mil y una noches desiertas,

De mil y una ocasiones perdidas

En blanco y negro. 

Escribe y sobrevivirás. 

O, por lo menos, 

Eso creo. 

Sobrevivir

Al sillón que te hunde. 

Al domingo por la tarde perpetuo

De libros que se pudren,

Solemnemente,

En las estanterías. 

Solemnemente

Olvidados tras una imagen. 

¿Cuál es la mía?

Estos renglones.

Estos renglones

Que son mi mejor trinchera. 

Cientos y cientos de ellos

Frente a una religión de reproches 

Con la que no comulgo

Y de la que me curo

Toda la metralla que hiere.

Y sigo en pie

Gracias a ello. 

Con lo intangible.

Lo metafísico

Repleto de cicatrices 

Pero, vivo. 

Agitando la bandera de mi alma

Mientras espero la próxima bala

Cantando y bailando desnudo.

Desnudo y libre. 

Para que yo sea 

El Coleccionista de Finales Felices

Has tenido que pasar tú, 

Tú también

Y tú, por supuesto.

Yo soy, 

Mejor dicho,

Tú eres, parte de mi camino. 

Y, Al final,
El camino que no eliges,
Es el único por el que ardes.

Y a mí, 

Me espera el infierno.