Yo, el grito

Existía un profesor alto y fuerte
Que se iba desdibujando a medida que llamaba la atención a sus alumnos.

Especialmente cuando arrancaban las páginas de los libros
Y pateaban y escupían y se burlaban en voz alta
(Con esa soberbia que da la juventud)
De las palabras y los poemas,
De los cuentos y las novelas
De viejos alcohólicos y cobardes.

De perdedores
Como él.

Se fue difuminando el color de su carne
Y de sus huesos.

El trazo que le dieron sus padres,
Las mujeres que quiso
Y le quisieron
Y sus estudios.

Hasta acabar en una pequeña figura indeterminada,

Sin sexo.

Retorcida en grandilocuentes llamas,

Con una mueca de terror
Por toda la bondad recibida.

Que fue ninguna.

Lo que nunca pensaron aquellos chicos
Fue que, pasados muchos, muchos años,
Los viejos alcohólicos y cobardes,
Perdedores,
Terminaron siendo ellos.

Porque al no dar, nunca recibieron.

(Con esa inseguridad que da la madurez)

Y que, desafortunadamente,
Fueron oscureciendo el color, la silueta,
La alegría y los besos,
Mudados en otra mueca de espanto,
Por no tener,
Ni siquiera el consuelo,
De unos versos
De unas historias
Que, como abrazos,
Tuvieran para echarse a sus almas

En tiempos de tristeza y de rabia.

En el aula 2.

Esta noche, a falta de luz, 

Toca cenar el aire que me falta. 

En el aula 2, afortunadamente, vacía. 

Y así respirar las palabras que, todavía, 

Quedan suspensas, 

Volátiles, 

Esperando que las atrape, 

De una alegría, 

De unas vidas 

Que nunca serán la mía. 

Sólo por tener algo de nostalgia, 

Una pizca de inocencia 

Aunque sea ajena, 

De la que pueda alimentarme. 

He preferido, 

Esta noche, 

No salir a la calle. 

Allí sólo me espera el demonio

Con sus promesas

Y las tristezas 

Que aún me quedan por pagar.

Aquí, sin embargo,

Existe la mayor concentración de sueños

Por metro cuadrado 

Que puede haber sobre la faz de la tierra.

Flotando

Entre las partículas de polvo. 

Por eso, es preferible esta soledad. 

Para volver a creer en uno mismo.