Mis derechos laborales,
Dices,
Van desde tu entrepierna
Hasta mi boca.
Y que me agache solícito,
Recuerdas,
Para, si lo hago bien,
No humillarme en público.
Lo haré.
No te preocupes.
Y cuando esté de rodillas,
No te olvides.
Porque será tal el mordisco,
Que ni Dios ni el demonio
Impedirán que te desangres.
Desempresario,
Agente antisocial,
Violador, en definitiva.
En mi hambre mando yo.
Hijo de puta.
Yo busco alejarme del dolor
Y de este mundo
Donde todos giran la cabeza
Pase lo que pase
Y veas lo que veas.
Tú me señalas:
¿Qué ves ahí fuera?
Y yo te contesto:
Niños.
Niños muertos.
La risa de un dios vengativo
Tan inocente como un lobo.
Vuelve a llover fuego y azufre
Mientras hay gente que lo celebra.
¿Por qué?
Aquí dentro:
Nada.
No hay nada.
Un pico y a dormir
Y ahora yo te pregunto:
¿Quién es aquí el enfermo?
¿Quién el monstruo?
Nunca te van a decir que no.
Y tú tampoco a ellos.
Buscas el respeto y
El amor que te quitaron,
Y lo encuentras en pequeñas dosis
Que no duelen.
Entonces, tienes el no tiempo en una mano
Y en la otra, una celda de colores.
En tu cabeza,
Parece que no hay reproches.
Pero no.
Eso es lo más peligroso,
Solo se esconden.
Terminarán por acabar contigo
Y, en tu lecho de muerte,
Pedirás una última dosis,
Una última calada,
Un último corte,
Un último trago.
Y todo el dolor escondido
Aparecerá de golpe.
Y ése, será tu último aliento,
Lo único que lleves.
P.d.: La Primavera siempre estuvo ahí fuera. Lejos de los anuncios.
