El Blues de los malditos

Psiquiatría, masturbación y muerte.

Este es el blues de los malditos.

Aquí sólo quedan páramos semidesérticos.

Miedos antiguos que van marchitando la voluntad
De acelerar por la vida
Porque ésta merezca la pena.

Esquizofrenia,
Psicosis,
Paranoia.

Extrañas bestias que habitan en un interior maligno
Mortificado por la culpa.

Y es que la culpa es una sólida corona de espinas
Que se clava cada vez más en el alma.

En las madrugadas a solas
Donde vomitas versos sin sentido.

Donde quedan arcángeles tiritando,
Cucarachas riendo.

¡¡Oh, dioses!!
¿Qué soy? ¿Quién soy?
¿Un hombre atrapado en un monstruo?
¿O un monstruo atrapado en un hombre?

Me miro al espejo y soy el mismo Minotauro
Que se ha quedado encerrado en el laberinto.

Y me baño en su sangre.

En mi propia sangre.

¿Realmente soy culpable?
¿Realmente son así las cosas?

No juzgo y sin embargo, soy juzgado.

Primavera, ¿Por qué me has abandonado?