Hay algo perverso en sus miradas.
Desesperación,
Ira.
Y la soberbia, venenosa
En la punta de sus lenguas.
No hay democracia posible
Si no es a través del respeto.
Y respeto es lo que les falta,
Pues atropellan y se dan a la fuga
Con todo aquello que les hace frente.
Gestionan la vida para ellos
Y la muerte, la de los demás,
Les importa bien poco.
Tanto como para confundir cadáveres.
Imitan a Cleopatra
Yéndose de baños.
O mienten y se esconden,
En diferido,
Y en forma de simulación
Detrás de unos sobres.
No estamos de acuerdo
Y nos regañan,
Desde sus atriles
Y sus pantallas de plasma.
Tratándonos como a niños pequeños.
Han mutado en viejos tan avarientos
Como para buscar un pacto
Con el que antes consideraban el diablo.
Son matones de recreo,
Chulos de salas recreativas,
Patriotas de pulsera
Y apátridas en sus cuentas.
Y sí.
También hay algo siniestro en sus risas.
No saben ganar
Ni tampoco perder.
Y no dudarán en llamar a las armas
En vez de a las urnas
poniendo como excusa
El fin de la democracia.
Su democracia.
¿No querrán decir privilegios?
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